El encuentro

En el marco del proyecto Adictos a la escritura escribí este relato que responde a la consigna de utilizar una frase (marcada en el relato en rojo) propuesta por otro participante

Estaban todos reunidos. Hacía meses que se venía organizando todo. Algunos llegaron desde  

lejos, viajando varios días. Cada personaje tenía algo que decir, noticias que contar. Sus historias no habían terminado, o si. Es decir, todas tenían un final, para el público, luego ellos seguían sus vidas. Por eso era necesario actualizarse, pero todos hablaban al mismo tiempo generando gran alboroto.

Susana, la peluquera contaba, con su voz aguda, más aguda que de costumbre por la gran excitación que sentía, que el vecino la acosaba y ella ya había llamado a la policía, pero esto no logró amedrentarlo. Sus grititos se entremezclaban con la voz grave de Osvaldo que contaba su decimocuarto intento de suicidio.

El escritor  los miraba a todos, con las gafas en la punta de la nariz, los cabellos grises revueltos. Estaba maravillado, todos sus personajes habían cobrado vida, más allá de él. Cualquiera pensaría que estaba loco, bueno, tal vez un poco, pero no al punto de inventar lo que veía con sus propios ojos.

Sor Inés y la madre Superiora habían tomado la precaución de mandar a construir un altar antes del encuentro. Estaba adornado con velas y flores silvestres muy coloridas que perfumaban el ambiente. Alguien dijo que parecía el altar de la primavera, unos cuantos rieron con la ocurrencia, menos las religiosas que se miraron circunspectas meneando la cabeza severas.

Marcos y Sandra que se habían casado al final del libro tenían ahora cuatro hijos, uno más travieso que el otro, y vivían peleando, intercambiando acusaciones. Marta, que no había logrado separarlos, a pesar de sus múltiples intentos, reía satisfecha, mientras César le besaba el cuello.

El escritor quería hablar, siempre tenía algo que decir, pero esta vez se sentía abrumado. Conocía a todos y cada uno de ellos, los había creado, pero ahora tenían vida propia, y sus actos se le escapaban como agua entre los dedos.

Todos hicieron silencio de golpe. Esteban  no había sido invitado. Grave error. Los papeles se mezclaron, su invitación se traspapeló, pero de algún modo se enteró y aquí estaba. Las mujeres le temían, Susana especialmente ya que había sido víctima de su lascivia. Los hombres lo respetaban, algunos hasta secretamente lo envidiaban. Las religiosas se santiguaron ante su presencia masculina y repulsiva.

El mago se acercó, sin que nadie se diera cuenta. Había logrado aprender trucos nuevos, y no había tenido demasiadas ocasiones de practicarlos. Este le pareció un buen momento. Los hizo colocar a todos alrededor del altar, la monja se sentía orgullosa e importante. Ella había tenido la idea, aunque la madre superiora quisiera ahora quedarse con todos los créditos. Sacó un conejo de la galera, palomas... Comenzaron a abuchearlo, querían algo nuevo, que los sorprendiera... Carraspeó y pidió un voluntario. Nadie se animó, hasta que Esteban haciendo gala de su hombría se acercó. Se hizo un gran silencio. Era un personaje temido, y él lo disfrutaba. El mago extendió su varita, invocó espíritus, ante el asombro de las hermanitas y de todos los presentes,  un viento fuerte comenzó a soplar. De la nada apareció fuego, intenso, poderoso, rugiente, voraz. Y así, sobre el altar del tributo a la primavera, muere, convertido en polvo, el último sátiro del cuento.